Mille fois vu, oui, partout, oui.
Ça se couche ; du rouge, du jaune, oui, oui.
Mais.
Ce privilège de l'heure d'hiver,
Sortir de son emploi quand le jour n'est presque plus, qu'il brûle encore un peu pour, quelques instants de plus, nous montrer qu'il brille, malgré tout.
Ignifugé de la rétine,
Lever la tête, et la tourner encore, pas blasé.
Ça n'est pas que du rouge, du jaune, qui se confondent.
Ça brûle pour briller.
Lève la tête, quand ça s'embrase.
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