London in a bottle... (oui, bon, Londres embouteillé, quoi.)

Sortie de Londres, embouteillages, au cul de la camionnette nous observons les panneaux, les bordures, ce qui tombe sur la rétine, l'exotisme insulaire et pourtant si proche.

On aime les anglais, parce qu'ils sont britanniques.

Je ne vois pas d'autre explication.

Qu'on se le tienne pour dit !

 

N'est pas Père-Noël qui veut...

(Sur le ferry-boat, traversée vers l'Angleterre.)

Sur l'épaule de Nelson #2

Il faudrait marcher. La station debout n’est plus que dérèglement.

Un déséquilibre qui prend la forme d’une lourde bulle, venue de sous le pied, et qui s’est hissée vers le genou, puis vers le bassin, avant d’atteindre la nuque et de redescendre pour mieux pouvoir rebondir, encore, en un rythme irrégulier qui ne suit pas-même celui des vagues. La lourde bulle voyage, et je bascule un peu.

Sur l'épaule de Nelson #1

Ici, c’est aussi le tableau de bord, percé de ses lueurs cubiques, carrés multicolores qui rivalisent de rectitude avec le parallélisme des bandes blanches, tout au long de cette veine bleue, cette route qui palpite à toute heure et que l’on vient, à grands pneus, trancher de part en part, d’ici à l’horizon. La belle saignée indolore se referme et oublie nos traces, ignorant la rancune.