À Soulac #3 : La Diva

On se retourne encore sur ses formes avenantes. La solitude fait front, fait tout le front de mer. Sans elle, il deviendrait décharge.

Sur son crâne manque une poignée de tuiles, le vent lui crêpe le chignon. Elle est mi-transparente, bourgeoise. Et à la mode, comme peuvent l'être les démodées, et mi-opaque quand, de ses murs de pierre et de brique, on ne peut deviner la somme de ses regrets.

Entre nous deux, son pagne de branchages, cache-misère, coffre-fort.

On se retourne encore sur ses formes avenantes, et sa parure appelle, mais crie dans le désert comme une condamnée qui chante et qui sait bien que jamais son refrain n'aura la note finale.

À défaut, le silence. Immergé par les vagues, dans longtemps ou bientôt.

Dessin : Fred Ridacker

Texte : François Bonneau

À Soulac #2 - Portail

À Soulac, le vent, on l'enferme comme on peut.

On lui demande clémence, il a l'oreille ailleurs.

On lui dit de se taire qu'il rugit de plus belle.

On l'a dans la figure, on en avale un peu, il n'est pas si mauvais, on en demande pas tant.

À Soulac, le vent, on l'enferme comme on peut : il a déjà gagné. Alors on va siester, passons à autre chose.

Le portail n'est plus une défaite, depuis longtemps : il est devenu indispensable, puisqu'il ne sert à rien.

À Soulac #1

À Soulac,

On a tenté de stopper les vagues,

De juguler les flots, de dialoguer avec l'écume

À grands coups de palissades.

À Soulac la marée s'en fout, va où elle veut, où il ne faudrait pas, où bon lui semble, où ça l'amuse, où ça creuse, 

où ça rend beau à l’œil de ceux qui n'y vivent pas.