On se retourne encore sur ses formes avenantes. La solitude fait front, fait tout le front de mer. Sans elle, il deviendrait décharge.
Sur son crâne manque une poignée de tuiles, le vent lui crêpe le chignon. Elle est mi-transparente, bourgeoise. Et à la mode, comme peuvent l'être les démodées, et mi-opaque quand, de ses murs de pierre et de brique, on ne peut deviner la somme de ses regrets.
Entre nous deux, son pagne de branchages, cache-misère, coffre-fort.
On se retourne encore sur ses formes avenantes, et sa parure appelle, mais crie dans le désert comme une condamnée qui chante et qui sait bien que jamais son refrain n'aura la note finale.
À défaut, le silence. Immergé par les vagues, dans longtemps ou bientôt.
Dessin : Fred Ridacker
Texte : François Bonneau
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