Partout elles l'accompagnent, un peu discrètes, anges-gardiennes et dégoût ailé. Des mouches, par paire ou par poignées, posées sur son épaules, en vol circulaire suivant leurs humeurs, mouche sentinelle et mouche balai. Il ne les chasse plus, s'est accommodé de leur présence.
Hygiène ? Pas un jour sans qu'il ne se décrasse, en profondeur, avec une panoplie de produits efficaces et sans odeur. Il ne se l'explique pas, n'essaye plus, il est le moucheté, avec balayage des mains sur son passage, désormais il les reconnait, verte ou dorée, stomoxe ou drosophile, il attend sa tsé-tsé, s’accepte en piste d’atterrissage mais depuis quelques temps, supporte moins les chatouilles de leurs trois paires de pattes.
Il voudrait des yeux à facettes. Parfois même lui prendrait l'envie de plonger, jusqu'au torse et au dessus, dans la vitrine du pâtissier pour s'accorder quelques brasses dans le sucre fondu.
(Texte que l'on pourra aussi retrouver ICI, sur le convoi des Glossolales.)
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