Son sautoir est chapelet, discrètement malaxé, prie-t-elle en cours de bavardage ? Saint-Christophe se cache dans un pli.
Elle porte, en diadème, des lunettes fleuries, se cache derrière le poignet le temps de réfléchir, puis démarre.
Le chignon, en boule d'attelage, la complète d'une poupe noire. Vent dans les voiles, elle voudrait que l'on dise d'elle, que celle-ci connait son sujet.
En face, sur un cou responsable qui garde contenance, monte la rougeur, sens interdit, et qui répond, qu'on ne va peut-être pas rester trop longtemps là-dessus, invitation à jeter l'ancre, à tirer le frein à main, mais ce trop d'élan qu'en faire, trop de vent pousse la carrosserie, c'est une proue qui laboure, et le sens interdit n'aura été qu'une vaguelette.
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