L'irrégulier.

Mesquinerie

2012-02-17T18:39:00.001+01:00

En bref, Gallimard menace sans élégance, par libraires numériques interposés, François Bon pour la mise en ligne sur Publie.net d'une nouvelle traduction du Vieil Homme et la Mer d'Hemingway ; ils en détiennent les droits y compris numériques.

(Voir EDIT en bas de billet)

Or F.Bon l'indique sur son site : " Hemingway, disparu en 1961, est dans le domaine public aux USA et Canada. Rappelons que les États-Unis, sous la pression des éditeurs européens, viennent d’adopter une loi selon laquelle la durée du domaine public dans le pays d’origine doit s’appliquer au pays de diffusion."

L'affaire concerne 22 téléchargements... sur lesquels Gallimard demande réparation... Sans s'adresser directement à l'intéressé, sans aucune démarche à l'amiable.

Faire valoir ses droits, oui, on veut bien. Mais.

L'éditeur, avant tout, n'est-il pas supposé être celui qui porte un texte et le défend ? Gallimard est-il à ce point dans la dèche pour grappiller avec tant de mépris quelques piécettes sur un tel travail de traduction ? (car depuis 1954, aucune nouvelle traduction n'a été proposée...) N'est-ce pas faire montre d'un mépris sans borne, que de qualifier une nouvelle traduction de "contrefaçon"?? Mépris pour un geste littéraire, pour un auteur, pour une structure bouillonnante... de la part d'un éditeur, donc.

Beaucoup a déjà été dit, relais donc de quelques articles : celui de Claro, une pétition - soutien sur le blog de Laurent Margantin, la vision de Mahigan Lepage...

Que ça se sache !
EDIT : précisions de Actua Litté - situation complexe, réflexion sur le rôle des éditeurs (molosses pour ayant-droits)

#vasescommunicants : Camille philibert

2012-02-03T00:09:00.002+01:00

Voici comme chaque mois Les Vases Communicants,

"Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre."

Ceci à l'initiative de Tiers livre et Scriptopolis :

par binôme, donc, chaque volontaire propose son texte chez un autre blogueur.

(liste ICI des duos de février 2012)

Bridgetoun rassemble, Pierre Ménard met en valeur...

Ce moi-ci, j'accueille avec plaisir Camille Philibert et son texte enjolivé de vidéo.

Ma participation, Comme sept voiles,
est lisible ICI, chez elle,
sur le blog dont le titre lui-même est déjà un poème.

***

Elle fonce sur lui. Il ne scille pas. Elle l’interpelle, le questionne, le somme de s’expliquer enfin. Il contemple ses chaussures, il a bien fait de mettre ses Clarks en daim, il aime bien. Il grommelle quelques phrases poussives ponctuées de soupirs. Une expression exaspérée envahit le visage de la femme. Son bras se tend en arrière comme malgré elle, sa main s’ouvre en pelle, puis se rabat sur le visage de l’homme. Il se sent soulagé quand les doigts rêches raclent sa jour. Les yeux de la gifleuse s’écarquillent. Il recule d’un pas sur. Elle serre sa main rougie, la caresse, se frotte la paume. Elle s’en veut, lui en veut. Rien ne tourne rond. Il touche sa joue chaude en baissant les yeux. Dans les narines, l’air ne rentre plus. Même en se raclant précautionneusement des sinus, pas un gramme d’air ne traverse le nez. Les cotes ne frémissent pas d’un iota. Une tombe. La gorge se mure dans une immobilité marbrée. La mâchoire se décroche laissant les lèvres desséchées entrouvertes. La langue s’alourdit progressivement. De la pierre. Le rosé de la peau du visage et des mains reflue, une mer de vie se retirant d’une plage caillouteuse. Moite est la blancheur opalescente qui s’étend à la surface du corps. Des gouttelettes de sueur s’égrènent. Hoquetante, la deuxième inspiration et toujours pas d’air. Les paupières s’écarquillent un peu plus les pupilles des points d’aiguille. Corps iceberg où ne résonne que le chaos du cœur. Les pulsations intérieures se démantèlent en crescendo. C’est effrité dedans. Quelque chose d’indicible t’a emmuré. Le sang se concentre autour du cœur et du foie. Troisième essai pour inhaler de l’oxygène, ne serait-ce qu’un mince filet, une brise essoufflée se déroule des sinus au plexus. Halètement. La cage thoracique se soulève enfin, les cotes frémissent. Réanimation. Et quand la langue se colle au palais dans un clic minuscule, désormais le déglutissement est possible. Libération. Tu oscilles en arrière. Tu hausses des épaules dans un mouvement décontracté. Déferle subitement la sensation que tu viens d’y échapper, cette fois, tu viens d’y échapper. C’est passé tout près. Tes poils se hérissent. Sanglots retenus. Soupirs silencieux. Sidération effacée. Tu y tiens. Fondamentalement. Finalement. Irréductiblement. Plus que tout, tu y tiens et tu tiens.

Camille Philibert

Dossier vide par Juliette Mezenc - #vasescommunicants

2012-01-07T11:39:00.005+01:00

À l'initiative de Tiers livre et Scriptopolis, voici comme chaque mois Les Vases Communicants :

chaque volontaire propose son texte chez un autre blogueur.

(liste des duos de janvier 2012)

"Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre."

Bridgetoun rassemble, Pierre Ménard met en valeur...

Ce moi-ci, j'accueille avec joie Juliette Mezenc, et sa vidéo Dossier vide, objet étrange et percutant.

Ma contribution vidéo, Poreux, est visible ICI, sur son site Motmaquis

&lt;p&gt;http://www.motmaquis.net/spip.php?article134&lt;/p&gt;

Conversation véhicule

2011-12-27T12:23:00.000+01:00

Son sautoir est chapelet, discrètement malaxé, prie-t-elle en cours de bavardage ? Saint-Christophe se cache dans un pli.

Elle porte, en diadème, des lunettes fleuries, se cache derrière le poignet le temps de réfléchir, puis démarre.

Le chignon, en boule d'attelage, la complète d'une poupe noire. Vent dans les voiles, elle voudrait que l'on dise d'elle, que celle-ci connait son sujet.

En face, sur un cou responsable qui garde contenance, monte la rougeur, sens interdit, et qui répond, qu'on ne va peut-être pas rester trop longtemps là-dessus, invitation à jeter l'ancre, à tirer le frein à main, mais ce trop d'élan qu'en faire, trop de vent pousse la carrosserie, c'est une proue qui laboure, et le sens interdit n'aura été qu'une vaguelette.

Machinal - par Samuel Dixneuf - #VasesCommunicants

2011-12-02T00:03:00.001+01:00

À l'initiative de Tiers livre et Scriptopolis : Les Vases Communicants.

Chaque premier vendredi du mois, écrire un texte chez un autre blogueur.

(liste de décembre 2011)

Circulation horizontale pour produire des liens autrement… "Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre."

Bridgetoun rassemble, Pierre Ménard met en valeur...

Ce moi-ci, j'accueille Samuel Dixneuf, du blog Lignées, qui a créé Machinal a partir d'une de mes photos ;

j'ai fait de même chez lui, à partir d'une des siennes : mon texte Hérissé au sol est lisible ICI.

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Machinal

Longtemps j'ai trimé de bonne heure. J'ai connu les instants fragiles de l'aube scélérate devant le bout de miroir piqué de rouille que je tenais d'une main sous la lumière pisseuse de mon logis. Je ne pouvais y voir qu'une partie de mon visage hâve. Je le manipulais délicatement pour tenter d'en reconstituer un semblant d'image. En vain. Je demeurais ce corps éclaté dont je ne pouvais pas ajuster les morceaux. Mon visage réfugié sous une barbe épaisse, restaient mes yeux ; mes yeux fous qui me fixaient, mutiques. Et je m'abandonnais dans le noir des pupilles dilatées pour trouver une raison de ne pas me trancher la gorge.

Longtemps j'ai trimé de bonne heure, et tu dormais, là-bas, et je m'éloignais, sur la pointe des pieds, pour ne pas gêner la nuit. J'aurais pu la laisser faire, laisser son bras profond se poser sur mon dos, mon dos rond, jouir de sa caresse froide et de son silence pénétrant. Mais je ne m'attardais pas. J'allais, la tête vide, vers ma compagne d'acier.

Je la devinais, s’arrachant à la pénombre, tranquille, monstrueuse et belle. Dès lors, je ralentissais le pas. A chaque fois, j'étais surpris qu'elle soit là, intacte, encore assoupie. Je laissais mes doigts glisser le long de sa carcasse avant de sauter prestement sur ses flancs pour finalement me retrouver en son sein. D'un coup de clé luisante, je l'ébranlais. Elle frémissait, soufflait, crachait. Nous restions ainsi immobiles quelques instants. Pour la première fois de la journée, j'étais vivant.

Puis, sans hésiter, j'enclenchais le levier dans le premier interstice. Nous partions sans bruit dans les profondeurs de la forêt.

Texte : Samuel Dixneuf

Photo : François Bonneau

Tous les échanges de ce début décembre:

François Bon et Didier da Silva
Nicolas Bleusher et Dominique Hasselmann
Cécile Portier et Christopher Sélac
Samuel Dixneuf-Mocozet et François Bonneau
Christine Leininger et Wana Toctoumi
Juliette Mezenc et Jean-Christophe Cros
Laurent Margantin et Robin Hunzinger
Céline Renoux et Guillaume Vissac
Camille Philibert-Rossignol et Christine Jeanney
Ana NB et Benoît Vincent
G@rp et Michel Brosseau
Danielle Masson et Jacques Bon
Justine Neubach et Franck Queyraud
Louise imagine et Piero Cohen-Hadria
Nolwenn Euzen et Christophe Grossi
L Sarah-Dubas et Ernesto Timor
Isabelle Pariente-Butterlin et allerarom
Louise Blau et J.W. Chan
Danielle Grekoff et J.W. Chan
Candice Nguyen et Quentin
Christine Zottele et Xavier Fisselier
Chez Jeanne et Brigitte Célérier

Sur roulettes

2011-11-25T17:43:00.000+01:00

Et puis elle est arrivée, à pieds joints dans la gare, sans s'être aperçue que quelques minutes plus tôt, dans le wagon, sa valise bleue, toute verticale sur ses roulettes, reprenait mollement sa liberté au gré des freinages sur la voie, et s'avançait vers les jambes du contrôleur qui, résigné, n'osa rien remarquer et contourna cet obstacle vertical qui, peu après, revint faire un peu de pied, un peu de roulette plutôt, à un voyageur qui cessa d'être absorbé, et qui regarda la valise, puis sa propriétaire, et continua à ne rien dire sans savoir que quelques jours plus tard, le contenu de l'une et la voix de l'autre allaient le réveiller, et lui devenir indispensable.

Pieds joints dans la gare ; ici les bus existent-ils ?

Millimètres

2011-11-20T11:40:00.000+01:00

Vient de paraître Millimètres, recueil de ma composition.

Un livre électronique (pour liseuses, tablettes, ordinateurs, smartphones), paru chez publie.net

La maturation fut lente, le plaisir de faire immense. L'objet, dématérialisé, est compact, composé de 42 textes et 17 plages sonores (montages à base de lectures en 10 langues -merci aux traducteurs et à ceux qui ont donné leurs voix-, mais pas que.) Le numérique permet une infinité de parcours de lecture, par le jeu de nombreux liens internes - qui permettent de toujours retomber sur ses pattes. Qui permettent à certains textes d'en éclairer d'autres.
On peut donc s'y perdre, mais une carte (photographique) permet aussi de s'y retrouver.

Cliquer sur l'image pour en savoir plus.

Merci à Mahigan Lepage de m'avoir contacté pour ça, et d'avoir suivi le projet ; à François Bon d'avoir rendu le projet possible ; à Gwen Catala pour la finalisation de l'objet.
Prix risible.

Répétition

2011-11-12T19:39:00.001+01:00

Les cloches aussi étaient nerveuses, tintaient pour garder contenance.

Au fond de la pièce, sous l'halogène faiblard, elle le rhabillait, de sa douceur de bombardier ; vite, il fallait être prêt, regardez-moi ces manches, mais comment voulez-vous. Elle lui assurait une dernière répétition et ne le calmait pas, allons, un grand garçon comme vous, il fallait que tout soit prêt. Il s'empourprait, s'emmêlait. Quand il put faire un pas, il en vida son outre. Demanda une solitude qu'il n'obtint pas. Puis marcha vers la porte. Ainsi se prépara le baptême d'un curé.

Vases Communicants

2011-11-04T15:13:00.002+01:00

Chaque premier vendredi du mois, une grosse poignée d'auteurs-blogueurs (liste de novembre 2011), auto-répartis en binômes, publient chacun un texte chez un autre blogueur. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… "Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre." C'est à l'initiative de Tiers livre et Scriptopolis. Bridgetoun rassemble, Pierre Ménard met en valeur...

Ce moi-ci, j'ai le grand plaisir d'accueillir Amel Zmerli, du blog Porte sur le toit , avec laquelle nous avons échangé images et textes.
De même, mon texte du mois, inspiré des encres ci-dessous, est lisible chez elle.

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Combien d'années se sont écoulées à négocier un armistice? Le temps d'une colère à se déboîter la mâchoire. A balayer cette légère brume musquée dans la nuit aux yeux cousus. A essaimer des mots, un charbon ardent sur les lèvres. Le temps de la parole rouillée à chercher quelque antidote. A tenter de se glisser par une porte dérobée de l'histoire. Si nous n'avions pas marché si longtemps dans les plis inversés du quotidien. A maintenir coûte que coûte des images à dormir debout. Entre les tombes fleurissent quelques fois des étoiles. On me dit que tu as tellement rétréci que l'on pourrait te faxer.Sait-on jamais ce que l'on lirait de l'autre côté?
Pourtant quoiqu'il advienne rien ne saurait changer la vie. Les hommes continueront de se lever et de courir derrière leur ombre. Ils n'y gagneront rien, mais ils s'y obstineront comme si cette ombre recelait quelque vérité implacable. C'est oublier que l'amour n'a pas élu domicile dans ces ombres projetées.

Encres et texte : Amel Zmerli

Moucheté

2011-10-19T22:04:00.001+02:00

Partout elles l'accompagnent, un peu discrètes, anges-gardiennes et dégoût ailé. Des mouches, par paire ou par poignées, posées sur son épaules, en vol circulaire suivant leurs humeurs, mouche sentinelle et mouche balai. Il ne les chasse plus, s'est accommodé de leur présence.

Hygiène ? Pas un jour sans qu'il ne se décrasse, en profondeur, avec une panoplie de produits efficaces et sans odeur. Il ne se l'explique pas, n'essaye plus, il est le moucheté, avec balayage des mains sur son passage, désormais il les reconnait, verte ou dorée, stomoxe ou drosophile, il attend sa tsé-tsé, s’accepte en piste d’atterrissage mais depuis quelques temps, supporte moins les chatouilles de leurs trois paires de pattes.

Il voudrait des yeux à facettes. Parfois même lui prendrait l'envie de plonger, jusqu'au torse et au dessus, dans la vitrine du pâtissier pour s'accorder quelques brasses dans le sucre fondu.

(Texte que l'on pourra aussi retrouver ICI, sur le convoi des Glossolales.)

Mercière à l'hélicoptère

2011-10-16T17:10:00.000+02:00

Tu as rêvé d'une image d'avant-générique tirée, peut-être, d'un film d'aventure-espions-et-flingues. Sur fond de paysage grandiose, bord de mer escarpé, tu t'es vue, mercière, en plan élargi, cramponnée à l'échelle de corde qui pendait à la porte d'un hélicoptère en vol. Fin de mission ou quelque chose comme ça, on regagne les pénates, tu serrais fort les barreaux de cette échelle molle mais solide, dans ton rêve tu t'es dit que la route dans les airs était encore longue, même si les palmiers défilent, et que tu allais remonter vers le cockpit. Tu as commencé l’ascension, souple et déterminée, en regardant vers le haut, et quand tu n'étais plus très loin de la porte, tu t'es aperçue qu'un membre de l'équipage, qui prenait peut-être froid, essayait de la refermer. Tu n'as pas bien compris pourquoi, mais l'échelle bloquait le bas de la porte, et celui qui s'acharnait ne l'a pas compris non plus. Répétant le même mouvement, il claquait et reclaquait cette porte, qui ne se fermait pas, qui commençait par ses chocs à user les cordes de l'échelle, la porte claquait ferme, la première corde s'est rompue, l'échelle molle est devenue bancale, et tu as vu la deuxième corde qui commençait, sous les coups, à s'user à son tour, tu t'es dit que ta vie tenait à deux cordes, non à une seule, avant de te réveiller c'était à un fil, tu as cru comprendre quelque chose, mais la fin, en hélicoptère, des films d'espionnage ça ne te parle pas tant que ça, c'est ce que tu as déduit en te rendormant.

Trebuchet

2011-10-10T21:02:00.002+02:00

Lichen, peut-être : les néons courbés ont réussi à s'encrasser de l’intérieur. Ça n'était pas prévu. Moins de blanc que de tâches désormais, si l'on regarde ce verre modelé en long tube, tordu au nom du propriétaire. L'enseigne de Trébuchet ne s'éclaire plus, on ne lui laisse pas la chance d'un effet peau de léopard.

Pourtant la vitrine évolue, chez Trébuchet. Trébuchet-neveu y veille, quand son oncle va jouer, qui aime que rien ne bouge. Trébuchet-neveu cours alors et remplace la devanture par l'arrière boutique, et inversement.

Étalage dépoussiéré. Moquette rouge, piédestaux. Petits spots.

Une balance à colonne, plateaux corail, coquilles d'huitre reliées d'un fil d'or. Un Victor Hu (la couverture est déchirée), qui parle de sa mère. Une maquette de catapulte. Une cage à oiseaux. L'aménagement du jour. On rira peut-être demain sur son passage.

Trébuchet reste ouvert. On y entre plus guère avec des intentions.

(Également publié sur le convoi des glossolales.)

Dans les décombres, nos encombres - Mahigan Lepage

2011-10-07T00:33:00.009+02:00

Chaque premier vendredi du mois, une grosse poignée d'auteurs-blogueurs (liste d'octobre 2011), auto-répartis en binômes, publient chacun un texte chez un autre blogueur. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… "Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre." C'est à l'initiative de Tiers livre et Scriptopolis. Bridgetoun rassemble, Pierre Ménard met en valeur...

J'accueille donc ci dessous, avec grand plaisir, un texte de Mahigan Lepage : Dans les décombres, nos encombres. Mahigan, directeur de la collection Décentrements sur Publie.net, est un voisin lointain (Québec), rencontré à Poitiers il y a quelque chose comme 5 ans. L'échange s'est produit à base de photos, envoyées l'un à l'autre une semaine auparavant. Superbe expérience. Ma participation, Cigogne, est de la même manière lisible chez lui.

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On est curieux. Parce qu’on y habite, et pourtant jamais on y voit. On est aveugle à nous-même. Ce sont nos maisons, nos corps presque. Notre quotidien, notre tous-les-jours, nos mœurs plus ou moins enkystées : dormir manger ne pas dormir ne pas bien digérer…

On ne se voit pas. On se soucie, de soi-même surtout. On pense que c’est de ceci, de cela. Du pain du coucher des factures de son fils de sa mère de son cousin. On ne voit pas que tout cela, tous ceux-là sont nous, notre propre pensée, notre propre angoisse.

On n’est pas seul, jamais. On est plusieurs, dans nos cases. Soi et soi-même, et toi et lui tels qu’en moi-même. On se marche dessus. On piétine ses propres inquiétudes, ses petites inquiétudes, étalées là sur le plancher. Depuis quand vit-on ainsi ?

La télévision le toaster le tapis les rideaux les meubles le téléphone le cabinet (souvent, plusieurs fois par jour, la cuvette, on ne s’en rend plus même compte)… Tous ces objets qui sont nous aussi, sont notre tête même, son arrangement, son encombrement, ses petites ankyloses…

Petite foule de soi-même compactée entre ses murs, entre ses portes : ses habitudes (soi mécanique), ses autres (soi miroir), ses choses (soi inerte). Vivre là-dedans. Vivre sur soi. Marcher dormir manger téléviser téléphoner sur soi. On a fait des cases de nous.

Sortir ? Pour ce que ça change. On emporte tant avec soi dehors. Ses petites affaires. Ses petits vêtements. Et surtout ses petits soucis (on ne peut les perdre, ceux-là, on les perdrait que de toute façon on s’en inquiéterait, et ils reviendraient aussi vite).

Refaire du soi, de l’appartement partout dans la petite ville où l’on s’affaire. Élargir seulement un peu : la cuisine jusqu’au supermarché, la salle à manger jusqu’à la boulangerie, le salon jusqu’aux boutiques d’objets inutiles et laids que l’on collectionne compulsivement.

Et les visages croisés : les mêmes, toujours. Et les paroles : les mêmes bien sûr, toujours. On ne voudrait pas être surpris. On ne voudrait pas être jeté hors soi (la violence que c’est, d’être jeté hors soi, violence dont parlent les exilés, qui l’ont subie dans toute sa force).

À la longue, à l’usure (comme des vêtements : usé, on est), on est si encombré qu’on ne voit plus rien. La tête un kyste, de plus en plus rigide : des jours qu’on pense à cette lettre qui aurait dû arriver, ou au voisin qui pourrait arrêter de faire ce bruit quand il marche mais…).

On est curieux. Pas de l’inconnu (on ne peut être curieux de l’inconnu, on ne sait même pas ce que c’est). On est curieux de soi, du familier, du propre. C’est pour cela qu’on écoute les voisins. Pour cela qu’on regarde les passants. C’est nous. Or, on ne se voit plus.

Mais soudain il y a cette coupe. On habite tout près. Ce pourrait être chez soi. C’est chez soi, c’est chez chacun. On arrête pour voir. On est si semblable aux autres qui de même arrêtent… On pourrait être eux, et eux nous. Tous pareillement curieux de se voir soi.

On fait une coupe en plein nous-mêmes. Oh, les murs, les étages, les pièces, les cheminées ! Elles sont comme ça ? Et ce vide tout devant : j’y habite ? Dans les airs, ma case, mon encombrement ? Comment cela tient-il ainsi, qu’on appelle le moi ?

Mahigan Lepage

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Les échanges de ce mois d'octobre :

Naomi Fontaine http://innutime.blogspot.com/ et François Bon http://www.tierslivre.net

Martine Sonnet http://www.martinesonnet.fr/blogwp/ et Cécile Potier http://petiteracine.net/wordpress/

Guillaume Vissac http://www.fuirestunepulsion.net et Benoît Vincent http://www.erohee.net/ail/chantier

Anne Savelli http://fenetresopenspace.blogspot.com/ et Christopher Sélac http://christopherselac.livreaucentre.fr

Danielle Masson http://jetonslencre.blogspot.com/ et Justine Neubach http://justineneubach.fr/

Jeanne http://www.babelibellus.fr et G@rp http://www.lasuitesouspeu.net

Camille Philibert-Rossignol http://camillephi.blogspot.com/ et Christophe Sanchez http://www.fut-il.net/

Elise http://mmesi.blogspot.com/ et Ana NB http://sauvageana.blogspot.com/

Flo H. http://jardinsdetecommedhiver.tumblr.com/ et Franck Queyraud(Silence) http://flaneriequotidienne.wordpress.com/

Céline Renoux http://lafilledesastres.wordpress.com/ et Christophe Grossi http://kwakizbak.over-blog.com/

Dominique Hassemann http://doha75.wordpress.com et Piero Cohen-Hadria http://www.pendantleweekend.net/

Pierre Ménard http://www.liminaire.fr/ et Jacques Bon http://cafcom.free.fr/

Radio Marelle http://www.liminaire.fr/ et Starsky http://www.starsky.fr

Candice Nguyen http://www.theoneshotmi.com/ et Daniel Bourrion http://www.face-terres.fr/

Juliette Mezenc http://motmaquis.net/spip.php?rubrique5 et Nicolas Bleusher http://nicolasbleusher.wordpress.com

Isabelle Pariente-Butterlin http://www.auxbordsdesmondes.fr/ et Laurent Margantin http://www.oeuvresouvertes.net

Mahigan Lepage http://mahigan.ca et François Bonneau http://irregulier.blogspot.com/

l’autre je http://lautreje.blogspot.com/ et G Balland http://presquevoix.canalblog.com/

Christine Jeanney http://tentatives.eklablog.fr/ et Maryse Hache http://semenoir.typepad.fr/

Frédérique Martin http://www.frederiquemartin.fr/category/mon-carnet/ et Francesco Pittau http://maplumesurlacommode.blogspot.com/

Christine Zottele http://etsansciel.eklablog.com et Xavier Fisselier http://www.fisselier.biz

Marie-Anne Paveau http://penseedudiscours.hypotheses.org/ et Jérôme Denis de Scriptopolis http://www.scriptopolis.fr/

Marlene Teyssedou Tissot http://monnuage.free.fr/ et Vincent http://mapoesieetpaslatienne.blogspot.com

Christine Leininger http://les-embrasses.blogspot.com et Anne-Charlotte http://feenmarges.blogspot.com/

Mu LM http://l-oeil-bande.blogspot.com/ et Perrine Le Querrec http://entre-sort.blogspot.com/

Pierre Chantelois http://lesbeautesdemontreal.com/ et Brigitte Célérier http://brigetoun.blogspot.com

Pâtissier

2011-10-03T20:09:00.001+02:00

Que je te les pain-t'au-chocolate à tour-de-bras, les yeux des passantes. Mes bras aussi sont en vitrine.

Je ne suis pas sûr de faire envie, semblent dire mes rares cheveux, sans bruit, avec une modestie calculée. Mais seulement mes ongles, très framboises en cas de façonnage de tarte, les contredisent : virilité du geste. Du fruit rouge sous l'ongle, ça donne à réfléchir, que m'adressent les regards d'une promeneuse ou d'une autre. Surtout celles de l'avant-aube. J'ouvre bientôt, l'étalage se remplit.

Je suis le pâtissier dans son labo-vitrine, je gaspille très peu. Les ingrédients qui me tâchent sont ma publicité, et les regards des femmes me donnent souvent raison.
Narcisse à la poche à douille.
En voilà encore une. Cet œil-de-biche passant trouve des emplois toujours plus ludiques, à chacun de mes ustensiles. Je sens dans sa pupille des intentions sucrées. Mais que la promeneuse ne lèche que la vitrine, ne franchisse pas sa rêverie, je n'attends rien de plus que l'humidité de son œil.

Un jour sur deux, la pâtissière remplit l'étalage avant l'ouverture.
Je suis le pâtissier. Je calcule mes effets, et je me le répète : non, les hommes, eux, n'ont aucune imagination.

À canarder la brume

2011-09-23T18:14:00.003+02:00

À canarder la brume, à s'envoyer la balle entre quatre manteaux, roulés en boules froissées,

À suer des oreilles en dégageant d'une tête,

Les deux s'acquittent d'une dette d'honneur, s'arrêteront au premier sang, ne le savent pas encore,

C'est bleu-mauve contre jaune-orange, ça n'est pas fait exprès, sourcil accent aigu ça perce le brouillard et fend des sourires graves,

Reprise, sortie, touche,

Mollet griffé sur une pierre, voilà, enfin, officiellement l'offenseur désigné. Passons à autre chose.

(Également présent dans le Convoi des Glossolales.)

Plus que par

2011-09-17T19:39:00.002+02:00

Je le côtoyais, oui.

L'année de quatrième, c'était laquelle déjà ?

Mettons voilà dix-sept, à la louche, je pose deux je retiens un, les clopettes derrière le muret, oui mais non, nostalgie en veilleuse. Semaines s'écoulent.

Puis, voilà l'exode banal de la sous-préfecture. Perdus de vue sans forcer, se prend-t-il toujours pour Bruce Willis ?

Et nous voici aujourd'hui, ou dans ses environs. Et l'inévitable facebook. Et par amis d'amis, le revoilà mon ami, selon la terminologie du site, il est frisquet le mot contact. Je le côtoie à nouveau, sur écran, maintenant dans une liste, dans un flux, dans la foule de liens qu'il expose, et qui me parlent de lui, ou alors c'est lui qui parle par le truchement des liens on ne sait plus très bien, qui es-tu devenu ?

Celui, donc, qui souhaite bon-anniv-la-miss, celui qui s'interroge sur la culotte-ou-non de Lady Gaga-si-c'est-non alors découvrez le piercing que dit en substance le titre de la vidéo, celui qui fait tourner l'annonce de quelqu'un qui donne contre bons soins des labradors croisés setters blancs, celui qui constate qu'un policier peut boxer deux racailles comme le clame, sic, le titre de la vidéo, celui dont je fais dérouler l'historique de ce qu'il veut bien qu'on sache de lui, celui qui s'éclate à belote multijoueurs, celui qui a une sœur qui a perdu un e, celui qui se fait prendre en photo avec un chaton sur l'épaule, celui qui teste son QI, celui qui a ajouté rugby à ses sports favoris, celui qui a regardé la course entre une 205 et une gallardo, celui qui aime "écouter une chanson et se rappeler d'une certaine période", celui qui souligne d'un "c'est trognon" le titre d'une vidéo dans laquelle on voit un chaton jouer de la harpe, celui qui a adoré l'affiche sur laquelle on voit Rocco Siffredi, un chiot à la main, avertir dans un phylactère "si tu l'abandonne je t'encule", celui qui propose de cliquer sur un lien pour gagner un an de capotes,

Celui qui serait, peut-être, déçu de ce que je suis devenu.

Intentions.

2011-09-13T19:38:00.003+02:00

Je veux bien que tu me les prêtes, toutes ces intentions.

Mais quant à te les rendre...

Mais quant à te les rendre, avec tant d’intérêts, j'hésite.

Mais quant à te les rendre, ces intentions, avec tant d’intérêts, tout en gardant leurs marques peut-être sur le front, là je ne suis plus tout à fait sûr.

Non, voilà, je ne suis pas très sûr. Et c'est bien pour ça que tu m'en prêtes, des intentions, avec piques-brochettes qui sortent de tes yeux, et c'est bien trop d'honneur, je ne suis pas rumsteck, si jamais je le suis ça n'est pas pour tes dents, tu vois, en cherchant, il doit me rester une certitude ou deux.

Le sel sur l’émail n’a donc aucune prise. (Pour A.D qui m'a remué)

2011-09-06T20:54:00.002+02:00

(Le sel sur l’émail n’a donc aucune prise.)

Et sa liste, longue, s’excuse, mais,

C’était, pardon, une liste débordante,

Qui ne s’énumère qu’avec l’écharpe sur les genoux.

Assise, bout de table, elle aurait, pardon, voulu, pourtant,

Ne prêter attention qu’à nous,

Nous qui. Pardon.

Qui quoi, alors ? Dites ?

Assise, donc, brindille flexible, elle semble boire nos yeux pour ne pas se noyer dans sa liste à rallonge, liste au-delà de la contrariété, de l’emploi du temps, du rôle du temps, de l’emploi d’une vie, sans le dire elle n’en demandait pas tant, ne demandait pas l’écoute, parfois les listes débordent et les yeux un peu trop, ses dents sont des miroirs, qu’elle enjolive soudain, cran, et fossette, peut-être.

Sel sur émail n’a donc aucune prise.

Vases Communicants (1)

2011-09-02T00:04:00.002+02:00

Vases communicants, donc :

Chaque premier vendredi du mois, une grosse poignée de blogueurs (liste de septembre), auto-répartis en binômes, publient chacun un texte chez un autre blogueur. C'est à l'initiative de Tiers livre et Scriptopolis. Bridgetoun rassemble, Pierre Ménard met en valeur...

J'accueille donc ci dessous un texte sévèrement oulipien de Wana Toctoumi, qui héberge lui-même mon paragraphe du jour, Au phare (merci !) :

***

La passion du café expresso

C'est l'histoire d'un minuscule grain de café qui déclenche des passions, lorsqu'il est question de le transformer en breuvage. Il pousse sur un petit arbuste, à l'abri des frondaisons de grandes forêts qu'on trouve en altitude au Guatemala et qui occupent de vastes étendues de limon et de sable que la montagne a soulevées il y a plusieurs centaines de millions d'années. On peut admirer le résultat de cette technique de culture, où les caféiers s'élancent à l'assaut des essences plus hautes qu'eux, sans parvenir à les concurrencer. Dans cette cohabitation, ou petits et grands trouvent chacun leur place, nous voyons comme le rappel qu'il n'existe pas d'êtres supérieurs ou inférieurs, mais seulement des êtres différents voués à partager leurs morceaux d'existence, sans qu'il soit nécessaire pour l'un de dominer l'autre par le sang et les larmes.

C'est l'histoire d'une machine électrique qui extrait d'un grain de café, la boisson réparatrice la plus répandue chez les hommes, après le thé. Elle infuse, sous une pression élevée, goutte après goutte, une larme après l'autre, une poudre obtenue après brûlage et broyage du grain de café. Il faut beaucoup de passion, pour goûter ce moment exquis, où la goutte est suspendue, sans rappel, au bec du percolateur, et va connaître une chute inexorable au fond d'une tasse de grès couleur sable, libérant, tandis qu'elle éclate, des senteurs douceâtres qui montent à l'assaut de vos narines et dont vos papilles s'impatientent de savourer le résultat.

C'est l'histoire d'une tasse de grès, qui promet, rien qu'en la regardant, de vous offrir ce résultat indicible de l'infusion sous pression, de quelques grains de café moulu et qui, si vous y avez investi un peu de votre âme, vous tirera subrepticement une larme de plaisir au moment de porter vos lèvres sur la fine mousse qui la recouvre, dans un geste d'abord prudent, puis par un contact un peu plus engagé, puis encore avec une inclinaison résolument volontaire de la tasse et enfin, dans un assaut brutal pour tout avaler avec la précipitation d'une passion destructrice : votre café a été... votre café n'est plus !. C'est un peu comme, étant enfant, on édifie un château de sable, avec mille prévenances, en veillant à ne fragiliser aucun de ses fondements, ajoutant degré après degré à la hauteur de la construction, jusqu'au moment où le temps n'est plus à la patience et où il faut expédier un rapide coup de pied dans l'ouvrage pour le consommer : le moment du goûter où le moniteur de colo bat le rappel.

C'est l'histoire d'un réservoir, dans lequel on a versé l'eau du café.... un réservoir plaqué au corps du percolateur, maintenu au contact étroit de la machine électrique, par un ressort de rappel qui lui interdit de fuir ses responsabilités. Un réservoir transparent dont le niveau de remplissage visible, mesurable, pourrait descendre en deçà d'une limite visible, repérable, ce qui serait le résultat d'une consommation excessive, irraisonnée et compulsive de café en grande quantité. On n'y verra jamais une tache, dans ce réservoir, jamais un résidu, jamais la moindre particule, le moindre grain de sable tombé là par négligence : un réservoir limpide et immaculé ! Certes, sur les parois subsisteront quelques traces des couches d'eau consommées au fur et à mesure des sollicitations du percolateur... Mais comme un avertissement, la multiplication de trainées et de larmes paresseuses sur les parois, sera le signal qu'il faut à nouveau remplir le réservoir pour assurer le fonctionnement, sans interruption, de la source de café que chacun, avec passion, au moment de la pause du déjeuner, viendra prendre d'assaut.

C'est l'histoire d'une résistance électrique, maintenue en permanence sous tension, qui entretient dans la chambre de compression du percolateur, la température idéale pour réponde aux assauts répétés des buveurs de café expresso. Sous l'effet d'une pompe de compression et de rappel, l'eau venant du réservoir immaculé circule sous pression dans la tuyauterie de la machine, pour venir imprégner la mouture de café, l'enrober, la circonscrire comme par passion et la noyer avec fièvre, pour s'en extraire finalement en totalité, ne laissant comme résultat de cette étreinte, que l'humidité d'une larme tombée dans un bac de sable.

C'est l'histoire d'un fusible, fil ténu d'alliage métallique noyé dans une cartouche au sable, qui comptabilise la consommation électrique erratique de la résistance d'un moteur de percolateur et qui, à chaque assaut de courant réclamé par la commande d'un nouveau café, manque à deux doigts de se répandre en larmes de métal fondu. Il se plaint, ce fusible et crie si fort qu'un groupe chargé de prévention écologique, à la Commission Européenne, a dû faire un rappel aux bons usages et, après consciencieux examen des tenants et aboutissants de ces affaires de harcèlement fusionnel, a présenté le résultat d'une étude visant à limiter l'usage de percolateurs énergivores, fixant ainsi des critères de décence dans l'addiction aux percolateurs et marquant, pour des générations à venir de buveurs de café expresso, les limites de leur passion.

Wana, le 2 septembre 2011

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Ce texte obéit à plusieurs contraintes de type oulipiennes.

Le sujet m'en a été opportunément fourni par un article du monde.fr, du 30/08/2011 :

Bruxelles veut réglementer la consommation des cafetières électriques

Ici, l'explication de la conception

Fil

2011-08-31T12:15:00.001+02:00

Je te donnerai, en mains proprettes et en nature,

Du fil à retordre, et à détordre encore,

Je te donnerai du fil blanc, cassé d’un peu de mauve,

Du fil cassé mais qui se tend encore,

Du fil à couper,

Couteau tiré, au cordeau de tes croyances.

Je te donnerai un fil que tu ne suivras pas,

Quand je serai trop fatigué pour tisser.

Edit : Également publié dans le convoi... Si !

Rapports humains

2011-08-30T12:58:00.005+02:00

Je n’ai rien à avouer, elle me met un projecteur dans les yeux.

Je lui mords les doigts, parce que je voudrais communiquer.

Pour se venger, elle me met un aspirateur dans la bouche, et l’y laisse longtemps.

Avant de me piquer mes sous.

Avec ma dentiste, on a des rapports humains hyper sophistiqués.

(Initialement publié Ici en 2008)

(Et présent également dans le Convoi du 07/09/2011. Si.)

Interdentaires

2011-08-27T02:18:00.002+02:00

Quelque-part aux antipodes de l'esprit punk, se dresse avec bravoure la brossette pour espaces interdentaires - espaces qu'on aurait volontiers qualifiés d'interdentaux, pour le chic, pour l'harmonie sonore-.

Fuselage de la taille d'un index, aussi bucco-dentaire qu'antidérapant, goupillons infimes quoique rétractables et cependant flexibles (trois têtes interchangeables), diamètres à code couleur, ma dentiste, par ce fétiche redoutable, crie sa peur d'être oubliée, hurle son refus d'avoir œuvré en vain, matin et soir dans mon gobelet. Et la salle de bain résonne.

Au bord

2011-08-26T09:42:00.003+02:00

C'est, au bord, comme une gamine aux cheveux blancs. Des carreaux tout du long, pas vraiment écossais. C'est un dos sans vrai âge, et qui avance, au bord du trottoir. Qui s'arrête et qui lorgne, en buvant la vitrine, pâtisserie peut-être. En tous cas c'est très bleu, comme regard, et ça balaie rapide. Puis la marche reprend, d'une nuque souple et dense. La semelle glisse sur le sol adhérent, tout en contrôle. L'ensemble n'est pas très grand. Pas voûté, pas sautillant.

C'est un dos sans âge vrai, au bord.

Né d'une bétonnière

2011-08-25T03:23:00.003+02:00

Il est né d'une bétonnière . C’était une grande sphère orange, pendule absurde et frénétique qui brassait, et qui tournait, encore et encore. Pendant des semaines et des mois, sa grande bouche tournée vers le ciel, elle tourbillonna sans que personne n’ose l’arrêter. Lui se faisait bercer au chaud, avant même sa naissance, dans la bétonnière qui bayait aux corneilles, et qui évoluait à cent-vingt tours/minute. Brassé en permanence, il attendait.
Un matin vaporeux pavé de feuilles mortes, quand plus personne n’attendit rien, on la vit ralentir, puis s’immobiliser. Fin de la berceuse, Elle allait mettre bas.

Comme elle avait le ventre gros, deux bras compatissants basculèrent doucement sa bouche vers le sol. Lui, contraint d’arriver au monde, commença à s’écouler sur la terre ferme. Il tomba la tête la première, et attendit que le reste de son être le rejoigne. Il lui fallut beaucoup de temps. Il ressemblait à une pâte visqueuse et grisâtre, qui s’élargissait au sol. Comme une flaque, qui doucement s’étendait, de plus en plus large.

Son temps était compté. Il ne serait pas gluant éternellement. Alors il commença à se répandre, en rampant, en coulant. Il ne voulait pas sécher, pas avant d’avoir atteint la flaque d’eau, là-bas. Qui lui permettrait de s’humidifier, un peu, de continuer jusqu’à la prochaine flaque, et ainsi de suite, et le plus loin possible. Pour se donner du courage, il imagina que chacun de ses grains de sable devenait roulement, autant de billes sur lesquelles glisser, rouler, vers la flaque d’eau, là-bas. En attendant de l’atteindre, tout en rampant, il se mit à espérer une petite pluie fine. Juste pour être sur. Pour ne pas se raffermir trop vite.Pour ne pas s’arrêter, il se persuada être monté sur chenilles. Et il finit par y croire, par se sentir conquérant. Il avançait, roulait, coulait, s’élargissait comme une tache d’huile. Et s’allongeait de plus en plus, vers la marre, rampant à sa manière. Une course lente, qui vit les nuages matinaux, lentement, se dissiper. Imperceptiblement, il se figeait à mesure que le mercure escaladait les thermomètres. Il se dépêcha, autant qu’il put, et réussit à peine à atteindre le bord de la marre. Alors, il détacha sa courte tête, qui roula, faiblement, et tomba dans la flaque, tandis que tout son corps devenait trottoir, terrasse ou fondation,

et côtoyait le goudron, déjà, qui commençait à le rejoindre, versé à côté de lui.

Bombardier

2011-08-24T16:14:00.002+02:00

Il a bondi et parle fort, à réaction, mais alors comment viens donc, à bout portant son souffle bombardier, son souffle tentacules, bon oui je vois tu vas comprendre et vite, tentacules qui se solidifient, tentacules vite devenues pylônes, son souffle bombardier qui téléguide un exposé complet et dense malgré la prose approximative, si si tu vas vite comprendre, et cette échancrure un peu trop proéminente pour ne rien vouloir dire elle non plus, bon alors c'était pas si compliqué, tentacules devenues pylônes devenus palans qu'on n'en demandait pas tant, bon sang cette échancrure c'est pas dieu possible et ni ce sourcil rieur et omniscient, et sinon mardi prochain tu fais quoi,

Mardi prochain ? Je serai peut-être mort.

"Print for ever" sur l'omoplate.

2011-08-03T21:19:00.005+02:00

Ha oui ça non jamais, lire sur écran tu ne le pourrais pas, plus aucune sensualité, alors que hein, avec les pages qu'on tourne, leur odeur...
Tu en es donc certaine, et ne lis rien du tout sur ton écran, que des mails et des sites et des paragraphes et des phrases trois fois rien, et puis y'a les images, et ton nez pincé assène qu'on ne peut, en aucun cas, apprécier à la fois la dentelle et le latex, non. Pages, ou bien pixels, un camp ou l'autre, une quasi-affaire d'honneur.
Et donc je me souviens, dès le primaire, des pages des vieux bouquins qui imitaient l'odeur du biscuit. Ils se débrouillaient bien, je reste silencieux. Faire l'article de la carte SD, de ce loquet de sécurité que je ne bascule jamais, de ses arêtes qui ne tranchent pas ? De ses grosses centaines de romans et recueils et paragraphes potentiellement accessibles en si peu de place, pour peu qu'on l'insère dans la machine idoine ? Non plus, je fais ha oui. Énergie volatile, peine perdue, et mon ipad du pauvre, Archos eReader 70b voilà son petit nom, je le planque dans un hochement de tête, on est pas des évangélistes. Tu te flinguerais moins les yeux en lisant blanc sur noir, parfois. Militais-tu pour l'affiche au temps des premiers panneaux lumineux ? Tes souliers sont jolis.

Chantier.

2011-06-08T18:02:00.004+02:00

Bientôt, ici, on trouvera un peu de contenu.

En attendant, c'est en construction...

Dans l'attente, on pourra toujours visiter mon fourre-tout :

www.urbietorbi.canalblog.com

Bel été,

François.